Vendredi 25 août

C’est torride. Je dirais au moins 30°C sous les pommiers. J’ai un nouveau défi : repasser derrière l’éclaircisseur guinéen qui a fait pas mal de rangées il y a une semaine. « Il était tout petit », me dit Sylvain. Haut comme trois pommes, donc pas assez haut pour les choper. Je commence à prendre le plis, même à apprécier le dérouillage musculaire et le vide du métier. Mais quand même, je me fais un peu chier toute seule dans mon verger.

Alors, forcément, ça me fait un choc de voir autant de monde sur le parking de la piscine. Ils sont des centaines à faire la queue pour le repas du Convention center. Le repas de l’Ironman, l’homme de fer. Pas celui en fauteuil roulant de la série télé. Celui des athlètes. Car dimanche, c’est le triathlon de Penticton.

Je dépasse le troupeau de sportifs pour aller à la douche. Mais j’ai oublié mon short dans la voiture, je repasse une demi-heure plus tard, ma serviette autour de la taille. La classe totale. Un type me demande si je fais le triathlon. Je fais les pommes, c’est pire.

En ville, c’est la fiesta : musique, pop-corn et cornets de glace. Je trouve un abri dans le Tea House de Main street, avale un saumon au soja sur les conseils de Jacqueline, ma conseillère Anpe. Sur le menu, ça s’appelle Happy Salmon. Il y a de la musique orientale, un canapé. Le bonheur.